a narcisa

Jogo

Queria desaparecer durante três meses. Juro que ficava fechadinha em casa sem dizer nada a ninguém a ler "Os irmãos Karamazov" e "A Montanha Mágica", e não fazia mais nada, lia e comia que nem uma porca, e depois tomava longos banhos de imersão na minúscula mini banheira que temos cá em casa. Estou cansada de pessoas... barulho e reciclagem.

Discos pedidos - três anos depois de ter colocado aqui esta música pela primeira vez, continua a fazer sentido. Sim, há ainda laços que me prendem a ti Romeu.

Please don´t go, please don´t go - I love you so, I love you so

Please break my heart.

Self portrait mood...

Mensagens Secretas

Tinha um amigo que escrevia bilhetes com mensagens importantes, lições de vida, gritos de "força" e coragem; depois, guardava tudo em bolsos de casacos, cadernos e gavetas, na esperança vã de em situações de necessidade - e mera casualidade -encontrar uma palavra de apoio, uma mensagem. Por vezes notas de 20 euros perdidas em bolsos causam a mesma euforia, mas não é a mesma coisa. Os livros riscados são para mim essas mensagens dispersas em bolsos

She's lost control again...

Confusion in her eyes that says it all.
She's lost control.
And she's clinging to the nearest passer by,
She's lost control.
And she gave away the secrets of her past,
And said I've lost control again,
And of a voice that told her when and where to act,
She said I've lost control again.

And she turned around and took me by the hand
And said I've lost control again.
And how I'll never know just why or understand
She said I've lost control again.
And she screamed out kicking on her side
And said I've lost control again.
And seized up on the floor, I thought she'd die.
She said I've lost control.
She's lost control again.
She's lost control.

Well I had to phone her friend to state my case,
And say she's lost control again.
And she showed up all the errors and mistakes,
And said I've lost control again.
But she expressed herself in many different ways,
Until she lost control again.
And walked upon the edge of no escape,
And laughed I've lost control.
She's lost control again.
She's lost control.

I could live a little better with the myths and the lies,
When the darkness broke in, I just broke down and cried.
I could live a little in a wider line,
When the change is gone, when the urge is gone,
To lose control. When here we come.

Tristeza não tem fim, felicidade sim...

A vizinha do castelo encantado

Olha lá Ò velhota, sei que espreitas atrás do cortinado, é que caso não tenhas reparado é transparente! Se me queres ver dançar que nem uma maluca ao menos abre a janela que eu ponho a música mais alta e fazemos um bailarico de janela, era bem mais divertido que esta relação que temos agora, ao estilo Guerra Fria, tu aí a espiar-me e eu aqui a fazer figuras tristes. Pensa nisso, pois dançar fazia-te muito bem às articulações. E pronto, vou dançar mais um bocadinho enquanto finges que não me vês.

Mas há alguma coisa que este homem não saiba fazer? Ai ai...

Devendra Banhart, quem não conhecer favor de fazer um search no youtube.

Pico inspiracional do dia: há ideias que começam confusas.

Página do caderno B de Darwin, com a anotação "eu penso" e esquiço de uma árvore evolucional datada de 1837-1838. Cambridge University Library.

Está na hora de ir para casa... mas onde?

Problemas de geografia.

Beleza - o conceito mais vago inventado.

sacrifício (latim sacrificium, -ii) s. m. 1. Oferta solene à divindade, em donativos ou vítimas. 2. A morte de Cristo. 3. A missa. 4. Imolação de vítimas em holocausto. 5. Abandono forçado ou voluntário daquilo que nos é precioso; renúncia. 6. Abnegação; isenção.

silêncio

Mário Sá Carneiro, Cartas a Fernando Pessoa

"E os meus lábios d'ânsia sofriam já da saudade dos beijos que lhe iam dar"

Saber que há um ano ainda gostava de ti.

Verão, I need, I need

A mãe que mereço

Agora que a contagem decrescente começou para o regresso ao berço infantil no seio das montanhas escarpadas no fim deste meu Portugal, uma panóplia sem fim de memórias de infância surgiram como regurgitações da alma. Ponho-me a pensar quais são as recordações verdadeiras e quais as inventadas pela minha memória ficcionada e sonhadora que me quer reconfortar com a esperança de uma infância feliz. Mas existiu não existiu?

Uma infância feliz...

Ainda bem que consigo sugar para fora o veneno, como se de uma mordedura de serpente se tratasse.

Cru . Puro . Genuíno

E Branca disse. Eu espero acordar um dia sem sentir o peso do corpo, nem dos ossos, nem das miudezas do ventre. (...) E Macário disse. Eu queria uma única mulher. Que me pusesse a mão no pescoço e me dissesse querido. E pondo-me eu junto dela, ela me abrisse com devoção todas as covas do seu corpo. E eu lhe apertasse o pescoço até ela gritar de abafação, mas sem me querer mal me dissesse querido. E Jesuína Palha disse. É difícil encontrar uma mulher nessas condições. E Branca disse. Não é difícil encontrar uma mulher assim, mas é impossível mantê-la. Porque você com a sua navalha de carne vai-lhe esfacelando a alma, pensando que está apenas a coçar-lhe as virilhas.

Lídia Jorge, O dia dos Prodígios

Eulália - o tormento da infância

Ir para casa. Mas qual casa? Onde? Porque motivo regressaria? Onde é a minha casa? Existe ainda no mesmo lugar?

Quanto tempo já passou? Quanto? Foi tanto assim, que quando regresso já não reconheço os mesmos lugares, as mesmas pessoas? As pessoas mudam... outras morrem. A morte vai acumulando cadáveres à minha volta como badaladas de alarme.

Eu sei.

Eu sei, a infância, a infância já acabou. Mas há mistérios que nos atormentam.

A ideia romântica da eternidade termina no dia do nosso primeiro funeral. Não damos logo por isso, demora algum tempo - talvez até anos. A eternidade morre no nosso primeiro funeral.

Quando a minha memória o permite e vasculho no passado, aquele tempo indefinido em que era uma menina da aldeia por entre montanhas, lembro-me daquele ramo de flores cor-de-laranja. Lembro-me da minha mãe à porta da escola, lembro-me do quão inocente era para não ter percebido que aquelas flores, assim que me foram passadas para as mãos, cheiravam a morto.

Recordo ter subido a rua a pé com a minha mãe ao lado, bem vestida e penteada, de não perceber porque é que naquele dia eu tinha autorização para sair mais cedo da escola, porque é que ia à missa, porque é que a minha mãe estava tão bem vestida e porque é que eu levava aquelas flores. A minha mãe não me explicou nada. Houve muitas coisas que ficaram por explicar e que foram ficando em prateleiras emocionais disfuncionais, para um dia mais tarde perceber.

A D. Eulália fazia milhos com sardinhas. Ela comia com prazer e eu fingia que comia. Gostava de a ver sarandar na cozinha. Sempre que passava as tardes em sua casa, ela mostrava-me todos os compartimentos da casa, como se fosse a primeira vez que a visitava. Eu era muito pequena, mas tinha uma certeza - eramos amigas. A D. Eulália era vizinha dos meus pais, vivia sozinha desde que se reformara e enviuvara, não tinha amigos, não era muito de sair de casa. Olhando para trás, consigo perceber que também eu era solitária, como tu Eulália. Talvez pensasses que era eu que te estava a fazer um favor em ocupar os teus dias fazendo-te companhia. Mas hoje, olhando para trás, percebo que foste tu que me fizeste companhia durante a minha infância. Eu amava-te. Aquela criança com olhos de bicho do mato amava-te e levou-te flores cor-de-laranja no dia do teu funeral. Naquele dia, eu não sabia o que era a morte, mas percebia o que era o silêncio e a solidão.

Depois do teu funeral a tua casa ficou fechada muitos anos. A tua família nunca mais visitou a nossa aldeia no Verão. Eu eventualmente cresci e parti, deixando ficar para trás as montanhas e a nossa pequena aldeia no meio delas. A tua casa foi vendida. Fiquei contente, alguém ia poder percorrer os compartimentos da casa e mostra-los aos amigos. Talvez voltem a fazer milhos com sardinhas.

A ideia romântica da eternidade termina no dia do nosso primeiro funeral. Não damos logo por isso, demora algum tempo, talvez até anos. A eternidade morre no nosso primeiro funeral e o mais bizarro é que passamos o resto da vida a querer recuperar essa ilusão de que as coisas podem ser para sempre. A sensação de casa, o cheiro do Verão, as estrelas em Agosto, os amigos. Eu gostava de recuperar a fé em ramos de flor cor-de-laranja.

abro muito os olhos na ânsia de reter o mundo. quero guardar este rosto que passa, essa folha caída na água duma valeta, quero o ruído do vento nos dedos, quero as minhas mãos, a minha boca, os meus lábios ainda frescos, quero esse pensamento de feliz envelhecer no crepúsculo rude das cidades.

Al Berto - Diário 1985

This is how matter is made

Walter Bowman Russell (May 19, 1871 – May 19, 1963) was an American polymath known[1] for his achievements as a painter, sculptor, author and builder and less well known as a natural philosopher and for his unified theory in physics and cosmogony.

Reflexão

Reflexão - acto ou efeito de reflectir ou reflectir-se; mudança de direcção, ou mudança de sentido na mesma direção; desvio; reflexo; (fig.) ponderação; comentário; pensamento; ideia;

O amor verdadeiro brinda-se com bananas - Pickpocket Gallery - Inauguração de "O Primogénito"

"Aí vem a minha rosa" - avô Zé, sempre que via a avó Luisa ao longe.

Avô Zé, saberias tu o quanto foste amado por nós?

Avesso

avesso |ê|
adj.
1. Contrário, hostil.
2. Oposto (ao que deve ser).
3. Mau.
s. m.
4. O lado oposto ao dianteiro ou principal.
5. O que tem sentimentos diferentes de outrem.
6. Reverso.
7. Lado mau.

Lilac Recipe

Cianótipos para a exposição "O Primogénito"

Gallery intervention - Pickpocket Gallery 2013

Queen of Hearts