A minha vida é um quarto de hotel

Por vezes a minha vida é parecida com um quarto de hotel. A mesma sensação, o mesmo sentimento. Nada parece permanente, tudo é transitório, se é que me faço entender. Adormeci com esta frase na cabeça. A minha vida é um quarto de hotel. E na realidade não sei o que fazer com ela, e agora chego aqui e não sei o que fazer com esta frase. Só sei que me apeteceu justificar o texto. Acho que ando a pensar demasiado em Boris Vian e no surrealismo. Tenho mesmo de comprar esse livro, porque me persegue por todo o lado, persegue-me e eu não o consigo ler, mesmo que queira. A minha vida é um quarto de hotel porque sinto este desconforto de não saber o que fazer com ela, então faço tudo o que está ensaiado, como se a usasse para todas as fantasias, menos para a viver realmente, para fazer dela a minha casa, o meu conforto, e vivo neste desconforto diário de não poder tirar as meias e sentir na pele a alcatifa, o desconforto da janela estar avariada e não poder respirar ar puro... Vivo num quarto de hotel.