Canetas de feltro em unhas de criança
Se a vida não surtir efeito eu mato-me e deixo ficar para trás estas frases malditas presas no goto de algum amante amaldiçoado. Mãe, chama por mim ou atravesso a estrada sem olhar para os lados.
"Sai da estrada, Mãe do Céu, e querias ir tu para a escola sozinha".
Eu não queria ir sozinha, eu queria ir contigo, todos os dias de mão dada - mas nunca te disse nada.
Agora é tarde de mais e já não posso sair da estrada, é o único lugar onde posso estar, é seguro, pode-se sonhar e espairecer. Divago... rendas, rendas ao vento, rendas sobre o corpo de uma mulher, e eu que gosto de beijar bocas com batom. Por favor, deixe uma mensagem - I love you.
"Sai da estrada, Mãe do Céu, e querias ir tu para a escola sozinha".
Eu não queria ir sozinha, eu queria ir contigo, todos os dias de mão dada - mas nunca te disse nada.
Agora é tarde de mais e já não posso sair da estrada, é o único lugar onde posso estar, é seguro, pode-se sonhar e espairecer. Divago... rendas, rendas ao vento, rendas sobre o corpo de uma mulher, e eu que gosto de beijar bocas com batom. Por favor, deixe uma mensagem - I love you.
O caderno vermelho
O meu pai era um homem alto e forte que chegava sempre a casa tarde. Eu ficava muito contente quando o via, com ele chegava o silêncio com que todas as coisas se vestiam, um nocturno diferente. Nunca conversamos, eu e o meu pai, talvez sobre trivialidades, frases curtas, para que eu agora não pudesse escrever que conversava com o meu pai.
Eu achava que tinha o melhor pai do mundo, mas estava enganada, há pais melhores, o meu era mais ou menos. Eu às vezes queria estar muito zangada com ele, mas não consigo, primeiro porque ele é meu pai, segundo porque sei que ele não é lá muito feliz. O meu pai é uma pessoa solitária e não consegue mostrar o que sente. Tenho pena por ele, porque o amo e ele não sabe isso. Queria que ele soubesse.
Obrigada pai pelos pés que me deste e por me pores na rua, o mundo é um lugar grande e há espaço para todos. Somos muitos e felizes.
O pecado mortal
E no silêncio da mente há o desejo de acreditar nas suas próprias regras, de seguir em frente sem receio de sentir falta do que nunca viveu. No tecto, os carros seguem sem parar, alheios a qualquer tumúlto do coração.
No silêncio do quarto apenas o vazio e a incerteza de sentir,
"Quero tanto sentir. Sou de carne e osso ou serei a fingir?"
No silêncio do quarto apenas o vazio e a incerteza de sentir,
"Quero tanto sentir. Sou de carne e osso ou serei a fingir?"
As cartas do amor | The love letters
(Segunda carta de amor da coleção comprada na Feira da Ladra)
2, Lee Park Gateacre, Liverpool
8.5.1960
Dear V.
Remembering you is the only truth I know.
Having known you is the only beauty of my life. In my heart there is one smile, the smile of your heart in mine when we were together. These are the words of Byron a writer; these are my thoughts, why do you not write?
"Why are thou silent? Is thy love a plant
Of such meak fibre that the treacherous air
Of absence withers what was once so fair?
Is there no debt to pay, no boon to grant?"
I have so much to say to you, yet my brain is confused, my nerves are taunt, I cannot think clearly. One thought alone dominates all others, the one who ruins, I love you. Nothing more, there can be no more, there is need of nothing more.
Love is the be-all and end all of existence.
God is the ultimate reality, but God is love, therefore, love is the ultimate reality.
You are before me always, I can do nothing without thinking of you from morning till evening, even in my dreams. It s strange thing, I cannot remember your face clearly when I see you it is as though there was a mist between us, yet I can feel your skin, warm and soft, I remember your arms gently, though firmly around me, enveloping me, holding me safe, I feel the silky texture of your hair, I remember your hands. I love to sit at your feet and caress your hand with my check. I love you V. I ask nothing from you, save that you do not betray my trust, for my heart is fragile as china and it can never be mended, for I am young and inocent as the moon, and I am your slave.
"Being you slave what should I do but tend
Upon the hours and times of your desire?
I have no precious time at all to spend
nor services to do till you require"
I am tired, so very very tired. The last time I wrote to you, I did not finish until three o'clock in the morning, but tonight I cannot even keep my eyes open, for they are heavy, and I feel weak.
"O que me falta? Não sei
Talvez a morte, talvez
uma mão acarinhando a minha fronte dorida"
I sleep, perchance to dream, and if to dream, to dream of you, V., for in dreams one finds memories, in dreams I can remember.
"Na noite de todos os tempos
eu queria gravar a luz do teu rosto"
(...)
V. please write, because I love you.
Imelda
nor services to do till you require"
I am tired, so very very tired. The last time I wrote to you, I did not finish until three o'clock in the morning, but tonight I cannot even keep my eyes open, for they are heavy, and I feel weak.
"O que me falta? Não sei
Talvez a morte, talvez
uma mão acarinhando a minha fronte dorida"
I sleep, perchance to dream, and if to dream, to dream of you, V., for in dreams one finds memories, in dreams I can remember.
"Na noite de todos os tempos
eu queria gravar a luz do teu rosto"
(...)
V. please write, because I love you.
Imelda
Desabitada
Temo, que nestas cerimonias diárias te te exorcizar do meu corpo e pensamento, que servem simplesmente para me esquecer de ti, tenha esquecido também quem sou. Não tinha pensado ainda, que para continuar a viver necessitaria de um pouco de veneno diário para tudo fazer algum sentido e imitar a sensação de rumo que é necessária para não enlouquecer.
O meu caderno está vazio. Não permito que nada aconteça em suas páginas. Talvez me falte imaginar o toque da tua pele. E ao escrever estas palavras, no limiar da piroseira romântica sei que para ser vil, crua e nua, preciso do teu mal. E o teu mal passa por me abraçares sabendo que no dia seguinte e em todos os outros não pensarás em mim.
E eu aqui, engolindo em seco o teu nome sempre que recordo o futuro que imaginei para nós. Não, não seriamos felizes... estou apenas certa que escreveria sobre nós e o quanto odiando-te te amaria.
O meu caderno está vazio. Não permito que nada aconteça em suas páginas. Talvez me falte imaginar o toque da tua pele. E ao escrever estas palavras, no limiar da piroseira romântica sei que para ser vil, crua e nua, preciso do teu mal. E o teu mal passa por me abraçares sabendo que no dia seguinte e em todos os outros não pensarás em mim.
E eu aqui, engolindo em seco o teu nome sempre que recordo o futuro que imaginei para nós. Não, não seriamos felizes... estou apenas certa que escreveria sobre nós e o quanto odiando-te te amaria.
Esconderijo
É estranho que o meu coração tenha estas salas secretas onde te escondes. Sempre que te encontro numa delas e faço o ritual da despedida mudas para outra. Moras dentro dos meus sentimentos. E eu tenho tantos.
Nos momentos em que consigo sentar-me sozinha e o silêncio da casa serve de cobertor para os meus pensamentos, sei que esta minha obsessão pelo amor e paixão não passa de uma borbulha de adolescência que irá desaparecer um dia, quando me olhar ao espelho e me confrontar com o tempo. Irei perceber o quão ridícula sou com este acne crónico dos sentimentos. Mas por enquanto só consigo pensar na sensação que tenho quando te toco às escondidas. Quando te digo que te amo, mesmo que o faça sem o dizer, a olhar-te ao longe sem me veres. Outras vezes, quando fico muito zangada por este ridículos momentos em que sangro de afetos, apetece-me matar-te para sempre, cortar o membro que pulsa por ti e livrar-me dele queimando-o. Esconjurar-te para sempre.
Nos momentos em que consigo sentar-me sozinha e o silêncio da casa serve de cobertor para os meus pensamentos, sei que esta minha obsessão pelo amor e paixão não passa de uma borbulha de adolescência que irá desaparecer um dia, quando me olhar ao espelho e me confrontar com o tempo. Irei perceber o quão ridícula sou com este acne crónico dos sentimentos. Mas por enquanto só consigo pensar na sensação que tenho quando te toco às escondidas. Quando te digo que te amo, mesmo que o faça sem o dizer, a olhar-te ao longe sem me veres. Outras vezes, quando fico muito zangada por este ridículos momentos em que sangro de afetos, apetece-me matar-te para sempre, cortar o membro que pulsa por ti e livrar-me dele queimando-o. Esconjurar-te para sempre.
Que sejas feliz.
Que sejas feliz.
E eu?
(Suspiro....)
(Suspiro....)
Quando Lisboa se abate sobre o rio
Entendi.
Mas mesmo que não entendesse, teria coragem de dizer em voz alta "não, não entendo nada. nada"?
Sigo, dia a dia, a tentar desfiar os dias na esperança de redescobrir a magia infantil de ver no futuro sonhos e metas - mas não vejo nada. Ao espreitar dentro de mim deparo-me com este enorme vazio, como se aquela que me habitava se tivesse ausentado sem eu dar por nada e agora vivo sozinha neste corpo sem rumo. Como um barco à deriva nesse mar sem fim de dias que me cravam na pele, ameaças de angústia, tristeza e solidão, sigo escrevendo com pele, sangue e cabelo: Quem devia ser e onde devia estar?
Por detrás deste sorriso há um dente torto, e atrás do dente torto há uma menina com medo de não viver.
Mas mesmo que não entendesse, teria coragem de dizer em voz alta "não, não entendo nada. nada"?
Sigo, dia a dia, a tentar desfiar os dias na esperança de redescobrir a magia infantil de ver no futuro sonhos e metas - mas não vejo nada. Ao espreitar dentro de mim deparo-me com este enorme vazio, como se aquela que me habitava se tivesse ausentado sem eu dar por nada e agora vivo sozinha neste corpo sem rumo. Como um barco à deriva nesse mar sem fim de dias que me cravam na pele, ameaças de angústia, tristeza e solidão, sigo escrevendo com pele, sangue e cabelo: Quem devia ser e onde devia estar?
Por detrás deste sorriso há um dente torto, e atrás do dente torto há uma menina com medo de não viver.
A história de...
Não sei como ou quando se criou esta promessa muda de voltar a escrever. Talvez nesta falta de rumo, como se ao olhar-me ao espelho me sentisse involucro vazio. E depois há a angustia ao caminhar por entre os corredores das livrarias, todas aquelas palavras e eu sem saber pronuncia-las. Acima de tudo: eu sem saber escreve-las.
As cartas do amor | The love letters
(Primeira carta de amor da coleção comprada na Feira da Ladra)
Lee Park Gateacre Liverpool, 29.4.60
Lee Park Gateacre Liverpool, 29.4.60
Dear V.,
Dear V.
As I write this I realise that it is exactly one week since I first met you, and yet I cannot imagine never having known you. It is as if my whole life has been relieved in one week. A week so long, and at the same time so short, so bitter and so sweet, full of melancholy farewells and joyous reunions, full of death and life. I died a thousand times during that week. First by the river at Stratford when you confessed that you had not meant to take me away from my friends again that night when you left me at the Hotel and i thought I should never see you again. On Sunday at Trafalgar Square I was so sad, because Fausto said you would not be home before Thursday.
London is such a melancholic place when one is alone. The fountains play, the lights flash, the people laugh and talk but if one knows nobody everything seems so unhappy. The brilliant bubble called life burst, and there seemed to be nothing left.
I was very frightened and nervous on Monday, not knowing whether to telephone. You can probably imagine that I was shaking from head to foot. At the station I was afraid we should miss each other. Then at last you were there. Relief surged over me in waves, just as more melancholia surges over me. I shall never forget how gentle and warm your skin felt at that moment.
It will take a long time to write this letter because i stop frequently to recall something you said or did. I remember going into the Kitchen to help make the coffee; I remember the way you carefully placed the kettle on the gas and then turned slowly towards me; I remember...
"And all my days are trances
And all my nightly dreams
Are where thy brown eye glances
And where thy footsteps gleans
In what ethereal dances
By what eternal streams"
Perhaps you know that Marie rang you to find why we were so late on thursday. She was not really angry, she understands that it takes to long to say goodbye, for goodbye is a long long time. Did you find your little angel? If not I shall ask St. Anthony, he is sure to find it for you. I Think my mother (my poor suffering mother) must have prayed to him for me, so that I should reach home safely. She had been very worried because there was a report in the newspaper of a girl who had been strangled by a man who had given her a lift.
Marie and i reached Liverpool at seven o'clock on Thursday night, exhausted. We came back on the new motorway, the M1, it was a magnificent experience. Poor Marie, she was so tired that she fell asleep on my shoulder, and then woke up sudenly because she was dreaming. I was glad to be home, and yet it does not seems as though we are two hundred miles apart. I do not want to think of that, for I shall weep and you are not here to kiss away my tears and hold me close to you.
“Again you return O melancholy
O gentle mood of the lonely soul”
Everywhere is still, so still, I am alone by the fireside. The embers burn low. The night is silent as only the night can be. It would seem the the world will never again awake. I feel you near me, I feel your hands through my hair, gently lifting my face towards yours. I see your eyes looking into mine as if they were reading my soul. Bewitched, bothered, and bewildered am i.
“Bend lower that I may cover you with my hair,
For me will gaze upon this world no longer”
It is long past midnight. The night is the time for remembering, and there is so much to remember. Now that you are so far away from me I must love you as one loves the sunset, which one sees but cannot touch. The moon is beautiful tonight. Ever changing yet always lonely, like a forsaken love seeking consolation in the stars when the one she adores has deserted her. Now like a proud, beautiful, lonely woman she sweeps the floor of the heavens with her silver mantle searching for peace, but never finding it. Yet she is gentle, for with this same silver mantle she shelters all lovers, all of her memories are happy tonight, she has had a love of her own.
“The innocent moon, which nothing does but shine,
Moves all the labouring forces of the world”
V., the one who ruins, do not break my heart. A broken heart can never be mended.
I will tell you that my name means “blessed”. That is a strange name to have - “I. the blessed one”.
Earlier this evening I went to Julia’s to make sure she arrived home safely. As derek said, we look after each other! I played her record of “Malagnana”. She is foolish, this Imelda, for the record made her weep.
When did I love you most? Who can say, each time I saw you I loved you more. Perhaps on Wednesday, when you told me I reminded you of your mother. Then I know I had not trusted you vainly, then I realized you would not destroy my trust.
“I live in the world’s yong springtime,
And my heart is the heart of spring,
With the force of the growing rootlet,
And the zest of a bird on the wing,
We pluck life’s fruit with laughter,
Its last sweet juice tasting,
To come, to fight and conquor,
To think, to know, to sing.”
I hear your voice floating over me, as it floated over the still waters of the avon. There was peace.
“The music in my heart I bore
Long after it was heard no more”
When people in Portugal ask “who is this Victor de Sousa?” I shall tell them he is a young boy, young and yet so old, who has known life, bitter and sweet, who likes London, and yet primes for his nature land, for the life he has left and to which he can never return, for his student days, for his childhood, for his mother. They will ask, “Who are you to answer our questions?” and I shall reply, “I am she who loves him, who trusts him, I am the one who will comfort him when he cannot bear his sorrows alone. I will draw his head upon my lap and caress him, so that he will sleep and forget his sorrow. I will give him sleep”.
“Sleep that knits up the ravelled sleeve of care
The death of each day's life
Sore labour's bath
Balm of hurt minds”
Come to me when you feel the world becoming to materialistic and I will remind you of the type of person you want to be. I shall give you some of my gentleness and you will leave me refreshed. I shall be to you as a haven is to the storm tossed ship, a place of refreshment light and peace.
Remember me when you are in paris. Remember the amour in the still of the night, when you stand by the Seine, perhaps with a girl in your arms. As you caress her remember....
Write to me soon, but take care, my mother should ask to read the letter.
It is almost morning and I should rest. I shall go to bed, perchance to sleep, and if to sleep to dream, and if to dream, to dream of you; Do you mind?
“We are the music makers,
And we are the dreamers of dreams,
Wandering by lone sea - breakers,
Ans sitting by desolate streams: -
World - losers and world - forsakers,
yet we are the movers and shakers
of the world former, it seems.”
Goodnight, mon cher, and thank-you for the memories.
All my love
Imelda
You do not know my surname, this is it: Rimmer.
Haverá na natureza o sentido do ridículo como em nós?
O ano começou á quatro dias.
Este ano não escrevi listas, não planeei desejos.
Hoje, a matutar nisto, fui ao café da esquina e perguntei se tinham sonhos, o senhor respondeu exaltado:
"Claro que sim menina!"
"Um café e um sonho."
Enquanto houver sonhos assim, à mão de semear, fico mais descansada.
Este ano não escrevi listas, não planeei desejos.
Hoje, a matutar nisto, fui ao café da esquina e perguntei se tinham sonhos, o senhor respondeu exaltado:
"Claro que sim menina!"
"Um café e um sonho."
Enquanto houver sonhos assim, à mão de semear, fico mais descansada.
Freely, freely meu coracao
Devendra Banhart | Freely
And it ain't about losing yer mind
But if you happen to, that's fine
But there's only one way to shine
And it's called trying.. to live
Freely, freely meu coracao
Freely, freely meu coracao
I'd like to live that way
I'd like to live that way
Tu acreditas, mas não acreditas
Cortei o meu cabelo na expectativa de limpar todas as histórias velhas que me pesavam no regaço. Cortei o cabelo numa tentativa ritualista de me livrar de ti e de todas as mágoas, sim, mágoas, são algumas. Na verdade a culpa é minha, sou culpada de alimentar esta fera que me devora avidamente por dentro, mas eu não paro de deixar crescer estes sentimentos, e a fera não para de comer, este ciclo vicioso. A culpa é minha.
Quando vejo imagens minhas com o meu cabelo cortado relembro a esperança que senti quando o fiz, a expectativa de acreditar num começo limpo, uma década em branco. Julgava ter-te cortado para sempre. De costas voltadas caminhei dias a fio, limpando o teu nome, os teus dedos da pele.
Mas ainda vives algures, não há como morrer para sempre.
Mas ainda vives algures, não há como morrer para sempre.
Nada a temer
O tempo não para, ha essa certeza. Talvez seja a unica, quando tudo o resto parece falhar e desfazer-se como migalhas de um sonho que ninguém se lembra ou quer esquecer. Fecho os olhos e toco ao de leve nas minhas fantasias desbotadas: eu e tu juntos, estamos dentro de uma caixa e nunca nos beijamos.
Não ha nada a temer agora, quando essa caixa se fechar ninguém vai ver o que fazemos la dentro, vamos ser um segredo e depois - nada.
Não ha nada a temer agora, quando essa caixa se fechar ninguém vai ver o que fazemos la dentro, vamos ser um segredo e depois - nada.
Só
Há um certo alívio por ter conseguido apagar-te, como se nunca tivesses sido importante, mas ao mesmo tempo, este alívio vem carregado de uma tristeza enorme, como se fosses mais uma morte que tenho que resolver.
Este mês, este mês putrefacto, em que o corpo da minha avó se desfaz para sempre na minha memória, e tu com ela.
E porque junto as duas coisas?
Porque perdi a última mulher da minha vida, a última mulher que me chamava " Meu amor".
E porque junto as duas coisas?
Porque perdi a última mulher da minha vida, a última mulher que me chamava " Meu amor".
Well I don't really know
I know it ain't easy
Being left on your own
Why did you leave me
Well I don't really know
And why wait another day
When a day won't change a thing | Bad Girl,Devendra Banhart
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