Macacos me mordam e depois me aconcheguem no quentinho da barriga - se eu tivesse 8 anos e escrevesse poemas seria algo preocupante como isto:

Dias não.
Dias feios.
Dias horríveis em que apetece desaparecer.
Dias que doem como a morte, se a morte doer.
Dias compridos que apetece cortar.
Dias doentes que apetece comer.
Dias sofridos e languidos
Dias azuis mar que eu queria apagar.