Mares sem fim que banham continentes mas que não nos deixam ir a lugar nenhum. Norte e sul confundem-se. A bússula gira, perdida, incapaz de indicar qual é o caminho a seguir. Ninguém espreita à janela, toda a gente dorme e não há ninguém com quem conversar. Conversar é um fruto que está em vias de extinção. Não brinques mais, criança ingénua. Não brinques mais, não brinques mais.
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