Cortei o meu cabelo na expectativa de limpar todas as histórias velhas que me pesavam no regaço. Cortei o cabelo numa tentativa ritualista de me livrar de ti e de todas as mágoas, sim, mágoas, são algumas. Na verdade a culpa é minha, sou culpada de alimentar esta fera que me devora avidamente por dentro, mas eu não paro de deixar crescer estes sentimentos, e a fera não para de comer, este ciclo vicioso. A culpa é minha.
Quando vejo imagens minhas com o meu cabelo cortado relembro a esperança que senti quando o fiz, a expectativa de acreditar num começo limpo, uma década em branco. Julgava ter-te cortado para sempre. De costas voltadas caminhei dias a fio, limpando o teu nome, os teus dedos da pele.
Mas ainda vives algures, não há como morrer para sempre.
